Il giorno che muori

 Non te l’aspettavi, il giorno che muori. Eh no, che non l’avevi mica previsto. Che in effetti, a ben pensarci, il tempo di morire non ce l’avevi mica. Così impegnato/a in tante rotture di palle una dietro l’altra, e adesso zac! ti tocca che devi morire. Ma tu guarda, e tutto rimarrà appeso così… perché chi vuoi che se ne occupi se non tu?

 Ma tu vedi che xaxxo di problema… e non venirmi a dire che non te ne può fregare di meno visto che tanto sei morto/a, perché non è mica questo un bel modo di ragionare. Eh già, tu muori e tutto resta lì, a metà strada, nella migliore delle ipotesi fermo e sospeso, nella peggiore annullato e perso. E non è mica un bel modo di morire, questo.

 Che poi non è mica soltanto questa la faccenda importante, anzi. E vabbè, passi, muoia Sansone con tutti i Filistei e muori pure tu, rassegnamoci. Resta il fatto che… dove. E sì, perché un particolare mica trascurabile del giorno della tua morte è che molto probabilmente stavi correndo di qua e di là in qualche posto del xaxxo dove dovevi andare per forza, arrancando di malavoglia, trattenendo magari la pipì e forse addirittura la cacca pur di sbrigarti e schiodarti di là, per andartene finalmente axxanxulo in pace a non farti più rompere i xoxxioni e invece… muori. Muori in un posto di xerxa dove non ci volevi andare, non ci volevi stare e non ci volevi restare, e muori là, te lo scrivono sulla lapide, morto/a a… il… e a te non te fregava un xaxxo, peggio ancora di dove sei nato/a e non ne parliamo, che ti scrivono quello e quello, come se non fossero già stati abbastanza, tutti gli sciagurati anni di menzione su carte d’identità e passaporto.

 Figuriamoci poi quelli/e che muoiono in viaggio. Noi siamo abituati a pensare alla morte in viaggio come una morte romantica, il risultato, l’effetto, il culmine di una scelta di vita etc etc… ‘sti xaxxi. E se a quello/a lì non gliene fregava niente di quel posto di xerxa dove stava passando in quel momento e muore, che poi chiariamoci, è sempre tutto relativo, posto di xerxa per lui/lei, orgoglio per i nativi di dove quello/a lì è morto, sempre se era famoso/a, e se non lo era xaxxi suoi, neanche quello. E nessuno/a che ti dice mai “vorrei morire qui, vorrei morire là”, ah no, non se ne parla neppure, non ci pensano proprio, e quando arriva l’ora è troppo tardi, avrebbero dovuto essere lungimiranti, invece di ritrovarsi una morte a caso, o a xaxxo se preferite. Ma intanto poi che fai, non vai mai da nessuna parte per paura che lì ci muori, e ragionando di questo passo neanche per mezza giornata ti dovresti muovere, e mica si può, e che fai, aspetti la fine nel tuo posto ideale che nella migliore delle ipotesi è casa tua dove pure abbondantemente ti rompi i xoxxioni di stare? E confessalo, dài… che avresti voluto una morte diversa, diciamo così, un po’ più organizzata. E una vita allora? Perché non organizzare meglio anche quella? Ma mica dipendeva da te, fosse stato per te ti saresti organizzato/a sì, ma ora cosa vuoi fare, è tardi per quella ed è presto per quell’altra, e l’unica precauzione che arrivati a questo punto puoi adottare è quella di starci un po’ attento/a, ma poi ti prendono per matto/a e comunque va a finire che diventa una vita di xerxa peggio di quella che già è. O no?